tag:blogger.com,1999:blog-206972982024-03-14T04:11:02.504+01:00RecicladorTHE RECICLATORAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-39972148088393193112011-09-20T16:48:00.000+02:002011-09-20T16:48:02.287+02:00BarbaridadHabía cerrado este blog, pero no puedo resistirlo.<br />
<br />
Dice el consejero de economía de Extremadura, Antonio Fernández, acerca de la Orquesta de Extremadura cuando le preguntan por los recortes económicos que pretenden iniciar en su administración:<br />
<br />
"<i>...En general creo que este sector público, que se creó en bonanza económica, no está acomodado a los tiempos actuales.</i><br />
<br />
(Pregunta) <b>Como la Orquesta de Extremadura.</b><br />
<br />
(Respuesta) <i>Costando lo que nos cuesta, ¿el servicio social que presta merece la pena que se mantenga? Personalmente creo que no, que esos recursos se pueden aplicar a otras cuestiones de mayor trascendencia social, y formar una orquesta aceptable con profesores y alumnos brillantes de los conservatorios; a lo mejor el público encantado por la música clásica se resiente un poquito, pero es preferible que se resienta su oído, a que 150 familias de parados no puedan seguir adelante."</i><br />
<br />
Esto que dice este señor es una auténtica barbaridad. Una salvajada desde el punto de vista cultural y social. Lo que dice es: hagamos una orquesta con profesores de conservatorio y alumnos (a quienes no pagaremos, por supuesto: a los profesores les obligamos a tocar en base al número de horas semanales trabajadas, y a los alumnos, bueno, a esos también), para contentar a los culturetas. Ahorrémonos el dinero que cuesta mantener una orquesta porque, oigan, ¿la cultura qué importancia tiene en tiempos de crisis? Pues la misma que la educación, por lo visto. O sea, ninguna. <br />
Digo yo que este señor tendrá que explicar muy bien a esos profesores y alumnos que formarán parte de la nueva orquesta que pretende organizar a qué vida profesional optarán en el futuro, cuando son ellos quienes substituyen (gratis) a esos profesionales en quienes pretenden encarnarse con su esfuerzo y años de estudio. <br />
<br />
Y eso sí, para proteger a 150 familias de parados es mejor que se resienta el oído de unos pocos un poquito... además de la vida de las familias de los músicos y staff de la Orquesta damnificada, por cierto, vidas que también se resentirán un poquito, digo yo, cuando vayan todos al paro. Claro que no son 150. Y además sólo son músicos. Una élite cultural que sólo produce arte.<br />
<br />
Este señor debería dimitir ipso facto, por sinvergüenza.<br />
<br />
El enlace:<br />
http://www.hoy.es/v/20110919/regional/recortes-presupuesto-seran-generalizados-20110919.htmlAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-81677063253723795822011-08-07T10:34:00.001+02:002011-08-12T13:33:00.136+02:00Chapamos por aburrimientoSeñoras, señores, vendedores chinos de aparatos electrónicos, de relojes y de pastillitas azules para la disfunción eréctil, este blog cierra persianas. Me he cansado de verlo ahí, aburrido, abandonado, esperando al día en que me diera por volver a él para revitalizarlo un poco. Pero ese día ya no va a llegar: mi vida es ahora otra cosa, una cosa mejor, y prefiero dedicar mi tiempo a escribir algo distinto a un cuaderno de bitácora. Así que cierro puertas, echo un par de sábanas blancas sobre los muebles para que no cojan polvo y me mudo a otro sitio.<br />
A los pocos que me habéis leído durante estos años, pues muchas gracias; al principio necesitaba vuestras respuestas, saberme modestamente seguido aunque sólo fuera a través de este blog. Por momentos intenté ser ocurrente y me quedé en el camino; carecía de técnica, de las herramientas necesarias, del valor y de la naturalidad que te hurtan las grandes intenciones. Así pues, disculpas. <br />
A mis amigos, si todavía estáis ahí, nos leeremos de otras formas o nos hablaremos en vivo y en directo. Casi mejor, ¿no? Lo que tenemos en común no necesitamos compartirlo con nosotros mismos en ningún blog, ¿no? Pues eso.<br />
A las tres personas que me leen en la familia, hermana, novia y suegra, gracias por insistir.<br />
Y a quienes me habéis enviado día a día esos innumerables spams infames tratando de venderme relojes rolex piratas, iros todos a la puta mierda. No os lo digo en chino para que me entendáis porque no hablo chino, ni mandarín ni cantonés ni nada de nada. Pero al peo con vosotros, pesados, jartibles. A dar la brasa a otro blog. Ahora ya no tendré que borrar día a día vuestras publicidades de tiendas webs donde comprar pastillas para trempar, coño.<br />
Y eso sí es una liberación.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-4524813054852273172011-01-05T08:03:00.001+01:002011-01-19T08:06:01.392+01:00Siete Años<a href="http://gammreciclador.blogspot.com/2007/01/cuatro-aos.html">In memoriam</a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-18043525609084174372010-02-21T12:13:00.002+01:002010-02-21T15:44:50.775+01:007Mi pequeñina<br /><br />que da cuerda a mi vida,<br /><br />cumple hoy siete años.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-19377082012134651292009-09-24T22:14:00.002+02:002009-09-24T22:20:19.836+02:00Duda Existencial¿Por qué algunas personas se empeñan en no aceptar que dos más dos son cuatro, lo mires por donde lo mires?<div><br /></div><div>-A dos manzanitas les añades otras dos manzanitas. ¿Cuántas manzanitas tenemos?</div><div>-Tres.</div><div>-Comencemos de nuevo. Imagina una manzanita sobre una mesa. ¿La tienes?</div><div>-Sí.</div><div>-Añádele otra manzanita. ¿Cuántas manzanitas tenemos?</div><div>-D0s.</div><div>-Muuuuyyyyy bien. Ahora tenemos otra manzanita en otra mesa distinta y a esta manzanita le añadimos una manzanita más. ¿Cuántas tenemos en esta otra mesa?</div><div>-Dos.</div><div>-Perfecto. Pues ahora coge las dos manzanitas de la primera mesa y añádeles las otras dos manzanitas de la segunda mesa. ¿Cuántas tenemos en total?</div><div>-Tres.</div><div>-Dios...</div><div>-Y a mí no me líes.</div><div><br /></div><div>Lo dicho. ¿Por qué?</div><div>De veras, me gustaría saberlo.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-73440748212969698302009-09-01T13:47:00.002+02:002009-09-02T00:30:39.646+02:00Grandes Enseñanzas del Verano<p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><b>EL VERANO SE ACABA.</b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Pues eso, señores, que se acabó lo que se daba. Es decir, que lo de dedicarse a nada en particular ya se acabó. Ésa es la primera de las "Grandes Enseñanzas del Verano" (o G.E.V.), o sea, que se acaba. El muy jodido se acaba. No es para quejarse, ha sido el verano con más días de vacaciones de toda mi vida, pero lo cierto es que se acaba, algo que ya debían saber ustedes, supongo, pero que yo he descubierto este verano. ¿Que qué es eso de descubrirlo ahora, con la de años que ya van acumulándose sobre mis hombros? Pues precisamente porque éste ha sido el primero de mis veranos como adulto con vacaciones reales; he disfrutado, salido, viajado, descansado, perreado, tomado el sol... En mis últimos años acostumbraba a buscar trabajos durante el verano, yo creo que en parte porque me aburría un huevo y en parte para no darle demasiadas vueltas al coco, que es esa zona del cuerpo que se vuelve loca cuando no tiene nada en qué ocuparse. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">El caso es que este año sí. He disfrutado de mi tiempo de descanso, y mucho. Y cuando uno echa la vista hacia atrás y se da cuenta de que todo eso se ha acabado por ahora, pues miren, que un desastre. El verano se acaba. Mierda.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><b>LA FRUTA NO ES UN ELEMENTO DECORATIVO.</b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Mi segunda y tercera G.E.V. al tiempo.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Tantos años sobre este mundo y, miren ustedes por dónde, uno se da cuenta hoy día de que la fruta no es un mero elemento decorativo a disfrutar en cuencos de aluminio o, ya puestos en plan natural, dando color a los árboles de los que surge. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Pues no señores, que la fruta se come. En serio. Esa fue una gran enseñanza de este verano, o más bien, un gran descubrimiento. Uno se arma de cuchillo y paciencia y la pela (una ciencia en sí misma, que no es lo mismo pelar un melón que un kiwi, ojo) y debajo de todos esos colores chillones que la naturaleza inventó para ellas hay como una carne jugosa que se come. De verdad, señores y damas, les aseguro que no estoy de coña: la fruta se come.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Y la tercera G.E.V. es que no sólo se come, sino que además está buena. En según qué casos, hasta muy buena. Es fresca, alivia, llena sin embozar y tiene un punto dulce que a mí me satisface y vale, sobre todo teniendo en cuenta que a mí el dulce no es algo que me prive. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Increíble, oigan, pero cierto. La fruta no es un elemento decorativo...</p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><b>NO HAY VIDA DESPUÉS DE LA MUERTE.</b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Espero, vaya.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Acepto que no es un G.E.V. estrictamente hablando, sino más bien una conclusión, una evidencia, una necesidad. No hay vida después de la muerte, más que nada porque de haberla vamos dados. Jodidos, ya me entienden. ¿Que por qué digo lo de jodidos, si eso de la vida después de la muerte es el gran deseo universal, el gran nirvana de toda religión que se precie de serlo, aquello que hace que existan y que el hombre se viera obligado a inventarlas, por todo eso del miedo a lo desconocido, la incomprensión ante la desconexión de la consciencia, la desaparición del Yo, y tal y tal y tal? Pues no hay vida después de la muerte porque de haberla no cabríamos en ese lugar donde todos quieren ir a parar.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Miren ustedes, eso de que después de esta vida iríamos en franca alegría a una vida mejor allí donde cada quién desee no cuela. A un lugar donde todo cristo estaría de puta madre viviendo (o trascendiendo) en paraísos maravillosos, dicen. Pues no, oigan. Que yo he visto con mis propios ojos ese lugar a donde todo cristo quiere ir. La playa. Sé que es donde todo cristo decidiría pasar su eternidad porque en cuanto tienen dos semanas libres en este valle de lágrimas hacia allá que van, a la playa. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Y la playa está petada.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Todas.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Muy petadas.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Ahora hagan un esfuerzo matemático y sumen a la cantidad de peña que va a la playa en verano porque puede permitírselo una cantidad semejante de semejantes que, pobres, no van a la playa no por falta de ganas sino porque no pueden, que la crisis está muy mal y muy jodido el tema. Y a esa cantidad de personal súmenle el triple o el cuádruple de seres hundidos en la más absoluta de las miserias, allá, en el tercer mundo, o ahogados por religiones criminales, o asediados por las guerras. También quieren ir a la playa, que yo he visto este verano en persona a representantes privilegiados de todas esas ubicaciones jodidas y, miren ustedes, estaban todos en la playa.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">La cantidad resultante ya es una salvajada, pero aún estamos lejos del punto al que yo quiero llegar. Porque, amigos, si las playas están atacadas a diario por una marabunta humana enloquecida por coger color, este seguro servidor suyo el primero, imagínenlas con todo el personal terráqueo sobre las arenas abrasadoras. Coño, que del peso algunas zonas costeras acabarían hundiéndose en las aguas para siempre. Pues vale, multipliquemos ahora en enloquecedor afán por esclarecer nuestro futuro en el más allá por, no sé, varios miles o millones o miles de millones de unidades con el fin de descubrir cuánta peña ha muerto desde que el hombre es sapiens y no, pongamos, erectus. Una jartá. Y todos a la playa. Menudo panorama. Salvaje agujero íbamos a hacer todos en el cielo, miren ustedes, apelotonados en las costas del paraíso. Y sin chiringuitos, no porque estén prohibidos, que a ver quién prohibe algo en el paraíso, sino porque no creo que a nadie le dé por trabajar en la otra vida, que puestos a trascender uno no trasciende para seguir trabajando, digo yo.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Pues eso, que o hay una línea de playa en el paraíso del tamaño de la vía láctea, o no hay vida después de la muerte. Confirmado.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><b>UNA CLASE MEDIA QUE SE EXTINGUE.</b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Desoladora G.E.V ésta. Constato que una gran clase media humana se extingue sin remedio: la de aquellos que tienen (tenemos) un cuerpo normal.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Que uno va a la playa y sólo ve tíos culturistas y tías buenas con tetas operadas o, ay, excesivamente orondos y flácidos cuerpos con futuros problemas de salud. Extremos, el del culto a la parte exterior del cuerpo y su apariencia y el del culto al interior del cuerpo y sus estómagos. El Ying y el Yang, o como se diga. Lo Blanco y lo Negro. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Pero de cuerpos normales, con su punto de celulitis, su culo un poco grande de más, o caído de más, o pequeño de más, o los torsos masculinos con su pelo y sus tetas sin desarrollar, o los brazos tubulares de toda la vida, a lo Cezanne, sin biceps ni triceps ni leches, o esas tetas que la naturaleza dio a cada mujer repartiendo centímetros cúbicos sin mucho criterio y ninguna ecuanimidad... nada. De todo eso, nada. O casi nada. ¿Dónde ha ido a parar esa clase media? Porque a la playa no. Y todo el mundo quiere ir a la playa, habíamos quedado.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Soy un espécimen en vías de extinción. Mi culo escaso y yo, digo.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><b>LA TELEVISIÓN ES UNA PUTA MIERDA.</b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Esto es algo que barruntaba, entiéndase. El día a día de septiembre a Junio me lo había hecho imaginar. Pero uno llega a su particular epifanía catódica (o plasmática en mi caso), su G.E.V., el apartar para siempre toda duda, cuando comienza Julio y los canales deciden volver a programar todo lo que han ido cocinando durante el año, seguidito y en macedonia, por si alguien se había perdido algo. Y miren ustedes, contemplar toda la basura de un año concentrada en apenas dos meses aclara la vista que no vean. Es como sintetizar, como una selectividad televisiva que se salda con un suspenso tremebundo. La televisión es una puta mierda inmensa y hedionda. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Menos mal que algunas cadenas prefieren evitar este salvaje e inhumano ejercicio y, a cambio, programan pelis del oeste. Aunque esta es ya otra G.E.V:</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><b>HAY UN HUEVO DE PELÍCULAS DEL OESTE.</b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Y ésta, señores y señoras, pese a que es una G.E.V. como una catedral gótica, también es otra historia que a lo mejor me da por contar otro día. O no.</p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-66238692769514026462009-08-10T09:54:00.002+02:002009-08-10T09:59:47.107+02:00Un día raroNo era mi intención regresar tan pronto a este huequecito en la red en el que habito de tanto en tanto y pretendo salir de él por otro largo espacio de tiempo en cuanto acabe de redactar esta entrada, un poco como esa casa en la que uno pasa unas horas, un par de días a lo sumo, en el ínterin de todos esos rigores del verano de los que hablaba semanas atrás para cambiar la ropa de la maleta entre desplazamiento y desplazamiento. Pero tras vivir el sábado pasado un largo día de viaje, un día raro, creo que tengo que ponerlo en verde sobre negro (cosas del tipo de letra y el fondo de pantalla del procesador de textos que utilizo) antes de que todo se me olvide.<br /><br />Decía un largo día de viaje, y también decía un día raro. Y ambas cosas, oigan. Largo porque comenzó en algún momento entre las cinco y las seis de la mañana, que es cuando desperté al arribar a puerto el enorme barco en el que viajaba. Sucede que tras varios días con sus noches moviéndote a velocidad constante dentro de un monstruo gigantesco tu cuerpo se acostumbra tanto al movimiento como al murmullo de sus máquinas y del rozamiento del agua sobre su casco. En una semana de crucero sólo el último día atracó el barco mientras el personal estaba todavía en la cama, y ese detenerse, esa quietud, el fin del rozamiento, la calma de los motores, me devolvió a la consciencia de golpe, como si me hubieran abofeteado los carrillos, dejándome dentro una intranquilidad muy curiosa si tenemos en cuenta que ese nuevo desasosiego nacía de la tranquilidad y la inmovilidad. Luego, cuando pasas días dentro de un barco, parece que el mundo quieto se mueve. Pero eso es otra historia que no sé si contaré otro día.<br /><br />El caso es que llegamos al puerto de Venecia en barco, claro está, a primera hora de la mañana. Lo siguiente fueron dos autobuses hasta el aeropuerto Marco Polo, un avión hasta Madrid, metro hasta Nuevos Ministerios, tren de cercanías hasta Valdemoro y autobús urbano hasta mi casa. En esta Odisea de andar por casa reside parte de la rareza de la que hablaba algún párrafo por ahí arriba, que uno despierta en barco para tomar dos autobuses, un avión, un metro, un tren y otro autobús, transitando en un puñado de horas sobre casi todos los medios de transporte posibles y a través de mar, tierra (¡ruedas y raíles!) y aire.<br />Pero lo más raro, o curioso, o jodido, o como quieran ustedes llamarlo, es que después del barco, los autobuses, el avión, metro y tren, llegue uno a la estación de RENFE Cercanías en Valdemoro, su Itaca del día, agotado el cuerpo y angostado el ánimo horas y horas tras el desayuno, pensando que la espera en el aeropuerto de Venecia era lo peor que iba a soportar durante el día... y se encuentra con que el autobús de línea que conecta la estación de tren con mi casa no está allí esperando a los viajeros, como parece lógico. Que como es sábado, pues miren ustedes, hay una afluencia de autobuses menor de la habitual, algo que podría comprender porque a fin de cuentas también hay menos trenes y menos de todo, aunque el sábado sea un día laboral. Lo malo del asunto es que a no sé que mente preclara se le ocurrió sincopar las llegadas de trenes con la presencia de los autobuses en la estación. Y, miren ustedes, sincopar no es lo mismo que sincronizar por más que utilicen idéntico prefijo y pertenezcan ambos verbos a la misma conjugación. No es lo mismo, no. Ni parecido. En realidad, sincopar esa conexión es una auténtica putada.<br /><br />Tenerte esperando más de media hora bajo aquel sol de media tarde, uno de esos soles de justicia que nunca he sabido distinguir del resto de soles, es otra auténtica putada.<br /><br />Que el conductor te diga que la cadencia de autobuses en el sábado es de media hora no es una putada en el sentido estricto de la palabra, pero sí una inexactitud tocapelotas, cuando no una mentira con todas sus letras.<br /><br />Pero que después de un ir y venir en un solo día a sobre casi todo medio de transporte público, taxis o tuk-tuks aparte, de esperas en estaciones marítimas, estaciones de autobuses interurbanos, aeropuertos, estaciones de metro y de cercanías, siendo sábado en todas ellas, que sea el autobús interurbano de tu pueblo el que te acabe desquiciando por culpa de la tremenda descortesía del señor o señora a quien se deba el detalle de organizar los horarios del servicio en cuestión, te deja un regusto raro raro raro en el cuerpo.<br /><br />Desastre de pueblo a veces, oigan.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-1899128186619509602009-07-06T13:38:00.002+02:002009-07-06T13:41:28.813+02:00Dos meses...<div><br /></div><div><br /></div>...son los que va a permanecer este blogg sin actualizarse.<div><br /></div><div>Sol. Playa. Piscina. Algo de trabajo veraniego, libros, horchata, quemaduras, cremas de varios tipos, tormentas a media tarde, aires acondicionados que resfrían, picaduras de mosquitos, helado de turrón, pintxos, cervecita fresca, lunas llenas enrojecidas.</div><div><br /></div><div>Los rigores del verano, ya saben.</div><div>Que los disfruten.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-64250440314883088172009-06-08T15:01:00.004+02:002009-06-08T19:43:32.233+02:00Musa<p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Vaya por delante que no, que yo nunca he creído en las Musas.</p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Un amigo mío dice que lo malo de las Musas es que, primero, nunca están ahí cuando uno las necesita y, segundo, que vienen y se van cuando menos las esperas. Mi amigo sí cree en ellas, asegura que en diferentes momentos de su vida han iluminado sus caminos creativos y los han alimentado. Las ha visto, las ha sentido.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Dice que a veces es una persona, casi siempre una mujer, y que otras veces es una obra de otro autor, o una imagen poderosa servida por la naturaleza. Un sonido natural o artificial, un aroma perdido en tus recuerdos que te golpea de repente en el metro. Dice que cuando llega debes dejarte conducir por ella, sin resistirte, y que lo que surge es hermoso aun cuando desde el punto de vista creativo no tenga gran valor.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Yo siempre he pensado que hay personas que cargan de energía tu vida, y que esa energía es la que te hace sentir un impulso a todos los niveles. Para la creación, para la experimentación o, si no sientes esas necesidades, al menos para levantarte cada día como si te hubieran inyectado un par de litros de ginseng en vena. Esa energía no es inspiración: es sólo energía. De repente pasas de la apatía a la necesidad de hacer, pintar, escribir, componer... lo que sea. Necesitas hacer, es como mantener una olla a presión y no darle escape. Pero eso no es inspirar una creación, sino alimentar la necesidad de emprenderla.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Pero quizá semejante descreimiento viene causado por mis circunstancias. Desde que tengo recuerdos he tenido que fabricarme un espacio para poder escribir, un espacio artificial creado contra los elementos que, ya saben, son la vida diaria, la cotidianeidad, la monotonía y las personas que dependen de ti y a quienes debes toda tu atención. No he sentido tampoco las energías de las que hablaba antes, no han cargado mis pilas nunca, ni siquiera mi hija, que lo llena todo, me ha empujado al teclado. Y si no he sentido ese punch de vatios, ¿cómo creer en algo tan elevado y superior como la inspiración?</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">No sé si era Dalí quien decía que intentaba que la inspiración le pillara trabajando, y yo creo que lo quieras o no es siempre así. Quien se ve alentado por un espíritu creativo nunca deja de trabajar; constantemente estás escribiendo en tu cabeza, aun cuando hayan pasado meses (o años, como es mi caso) en que no realizas el acto físico de poner en negro sobre blanco lo que pasa por tu cabeza. O pintando, imaginando secuencias, viñetas, o estructuras compositivas musicales o de cualquier otro tipo. La inspiración te hace sonreír, es esa idea increíble a la que necesitas dar vida, pero en el fondo es algo que buscas a un nivel subconsciente. No viene de fuera, nadie te la da y nadie te la quita.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Hace cerca de dos años que no escribo. Pensado en ello sí, imaginando historias desde luego, pero nada de golpear teclas. Lo he intentado, he reemprendido varios proyectos abandonados tiempo atrás empezando por corregir, o documentándome de nuevo, o ampliando capítulos. Pero eso no era escribir. De repente, ahora, tanto tiempo después, siento la necesidad y la urgencia de hacerlo. Las baterías estaban cargadas tiempo atrás, me sentía lleno de energía y sin embargo no escribía. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Y ahora no puedo parar.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Decía antes que yo no creía en las Musas.</p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Bookman Old Style">Pero haberlas, Hailas.</p><div><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:'Bookman Old Style';font-size:12px;"><br /></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-7840021594992309362009-05-22T09:39:00.002+02:002009-05-22T09:43:03.040+02:00Benedetti<div>TÁCTICA Y ESTRATEGIA</div><div>.</div><div>Mi táctica es</div><div>mirarte</div><div>aprender como sos</div><div>quererte como sos.</div><div>.</div><div>Mi táctica es</div><div>hablarte</div><div>y escucharte,</div><div>construir con palabras</div><div>un puente indestructible.</div><div>.</div><div>Mi táctica es</div><div>quedarme en tu recuerdo.</div><div>No sé cómo ni sé</div><div>con qué pretexto,</div><div>pero quedarme en vos.</div><div>.</div><div>Mi táctica es</div><div>ser franco</div><div>y saber que sos franca</div><div>y que no nos vendamos</div><div>simulacros</div><div>para que entre los dos</div><div>no haya telón</div><div>ni abismos.</div><div><br /></div><div>.</div><div><br /></div><div>Mi estrategia es</div><div>en cambio</div><div>más profunda y más</div><div>simple:</div><div>mi estrategia es</div><div>que un día cualquiera,</div><div>no sé cómo ni sé</div><div>con qué pretexto,</div><div>por fin me necesites.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Sit tibi terra levis, Maestro.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-61150099189968132432009-05-07T22:12:00.003+02:002009-05-07T22:50:09.469+02:00Toma yaHace mucho tiempo que no escribo nada por aquí. Meses, de hecho, y muchas cosas han pasado en mi vida desde entonces, algunas por encima de ella. Pareciera que uno debería retomar esto con algo de más enjundia, una reflexión profunda acerca de lo que de verdad importa y lo que no en esto de vivir, o sobre la soledad, o qué sé yo. Pero va a ser que no: ando conociendo la historia de España, en concreto de su primera República, un experimento sin control que duró apenas once meses y en que dio tiempo a nombrar a cuatro presidentes. El primero de ellos, sin ir más lejos, se plantó un día en el Congreso y, harto de discusiones acerca de si la República debía tener un modelo centralista o uno federal, de si la constitución era oportuna o no, y de algún que otro dislate tremebundo de todos aquellos nuevos conversos (la gran mayoría de los parlamentarios eran monárquicos de diverso calado) se subió al estrado y, en su catalán natal, soltó a gritos un "Señores, ya no aguanto más. Voy a serles franco, estoy hasta los cojones de todos nosotros". El bueno del presidente en cuestión, el señor Estalisnao Figueras, acabó tan hasta los cojones que un 10 de Junio del año 1973 escribió una nota de dimisión que dejó en su despacho y, sin que nadie supiera ni media de lo que pensaba hacer, se fue del congreso a dar un paseo por el Retiro. Después se subió en un tren en Atocha y no se bajó de su vagón hasta que el tren paró en París.<div><br /></div><div>Pero lo que yo quería contarles hoy, la anécdota que me hace volver a escribir por estos lares, tiene que ver con las reacciones posteriores de este pueblo español nuestro, tan nuestro, cuando al personal le dio por interpretar a su modo aquello del gobierno federal, el federalismo, los cantones y demás historias. Las reacciones, decía, aparte de revueltas populares contra los de arriba, como siempre ocurre, que se llevaron por delante la vida de un centenar de personas entre oficiales del ejército, gerifaltes del clero, alcaldes y demás gente de posibles en lo que al poder se refiere, acabaron con la declaración de mini-repúblicas a lo largo y ancho de la geografía patria. Desde cantones provinciales, como el de Valencia, a algunos mucho más pequeños, como el del pueblo de Alcoy.</div><div><br /></div><div>Y de todas las anécdotas de interés, de entre todas las reacciones sorprendentes, si me lo permiten, no encuentro ejemplo mejor en esto de la primera República de la gracia esta puñetera que nos caracteriza, entre irónica y desesperanzada, entre borde y huevona, que la declaración de independencia de la villa de Jumilla, Murcia. Donde el vino, ya saben, ese pueblo precioso que tiene una Semana Santa de las serias. Jumilla, señores, no Kosovo ni Montenegro ni Chechenia. Jumilla. Que cuando les dio por lo de la independencia no se conformaron con romper con España, ojo:</div><div><div><br /></div><div>"La nación jumillana desea vivir en paz con todas las naciones vecinas y, sobre todo, con la nación murciana, su vecina; pero si la nación murciana, su vecina, se atreve a desconocer su autonomía y a traspasar sus fronteras, Jumilla se defenderá, como los héroes del Dos de Mayo, y triunfará en la demanda, resuelta completamente a llegar, en sus justísimos desquites, hasta Murcia, y a no dejar en Murcia piedra sobre piedra."<br /></div><div><br />Tampoco está en mi ánimo el confundir al personal: no hay registro escrito de esa manifestación de independencia, ni constancia de que la creación de la República de Jumilla, o el Cantón Jumillano, existiera de verdad o si no fue en realidad nada más que producto de la propaganda antirepublicana del momento. En cualquier caso, si es cosa de la oposición monárquica como si la proclamación de independencia de la nación jumillana es real, no me queda sino decir que, señores, con dos cojones.<br /><br /></div><div>Pues eso.</div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-35601910828982316932009-01-14T18:05:00.002+01:002009-01-14T18:13:39.758+01:00Mundo de Dioses<div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZpc7Aw6xPX-kbwY2IAvOdl0TFR2_D8YMV3ZY9MKhytJ1cUzPFTuUsGeaZMOW1Gr6ebFqaBvitdOa81Fqv84qnLqlktqv-TbGLoPQ4lutaXhGrWWDO62XvpZsqZXzCF8rum2TJ/s1600-h/mundodioses_gr.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 270px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZpc7Aw6xPX-kbwY2IAvOdl0TFR2_D8YMV3ZY9MKhytJ1cUzPFTuUsGeaZMOW1Gr6ebFqaBvitdOa81Fqv84qnLqlktqv-TbGLoPQ4lutaXhGrWWDO62XvpZsqZXzCF8rum2TJ/s400/mundodioses_gr.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291196739155938466" /></a><br /><div>Esta es la portada de la fantástica novela del maestro Rafael Marín que va a ser editada por Alamut, y que podrán ustedes encontrar en sus librerías habituales a partir del próximo mes de Marzo. </div><div><br /></div><div>Hace ya tiempo que quiero dedicar un post a cada uno de los autores que influyen o han influido en mi modo de ver y abordar la literatura en general, y el género fantástico en particular. No sé cuándo será, pero sí sé que comenzaré con Rafael Marín.</div><div>Mientras tanto, si ven esta portada en los lomos de un libro gástense la pasta porque la prosa de este gaditano vale su peso en oro de veinticuatro quilates. </div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-68066610857680595582009-01-05T20:28:00.001+01:002009-01-05T20:28:40.844+01:00Seis años<a href="http://gammreciclador.blogspot.com/2007/01/cuatro-aos.html">In Memoriam</a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-66365604206360127542008-12-05T06:23:00.002+01:002008-12-05T06:27:28.246+01:00Contra ETA, MetralletaAyer escuché esta frase en la radio, en una tertulia vespertina en la que se trataba el problema vasco-español a cuenta del último asesinato de un hombre mayor que vivía sin miedo al Terror.<br />Siempre que he escuchado la frase hecha con anterioridad me he escandalizado. Siempre me ha parecido que no es razonable ser el monstruo para poder acabar con el monstruo, que es un error terrible aplicar el ojo por ojo llevados por la ira. Ya dijo Gandhi que ojo por ojo, todos ciegos.<br /><br />Ayer, por primera vez, cuando escuché la frase de boca de un escolta profesional al borde del llanto, pensé que no sólo es lo que los terroristas buscan con su actitud (el verse combatidos en el mundo real, y no en la Matrix de mentira en la que se ven en una guerra real contra un enemigo feroz), sino que es lo que se merecen a fin de cuentas. Los vascos jamás conseguirán que se les reconozca de forma efectiva la diferencia que llevan persiguiendo desde hace siglos y en la que muchos no vascos creemos, o hasta unas pretensiones de independencia que son legítimas en cualquier caso cuando se defienden con honestidad y limpieza, de frente, como siempre han hecho los vascos. Porque un grupo de luchadores por la libertad del pueblo vasco no asesina a un hombre mayor que vive sin miedo, un hombre con cuatro apellidos vascos en su nombre, nacionalista, empresario de un negocio familiar tan vasco como la playa de la concha. Los que han matado a ese hombre son unos sicarios mafiosos cuyo único objetivo es mantener el estado de Terror sobre su pueblo. Y nadie se escandaliza cuando se combate a la mafia a tiros.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-65484463538921875472008-10-28T07:48:00.002+01:002008-10-28T08:05:54.101+01:00Feliz Navidad, y eso.Pues nada, que feliz navidad y porrómpero año nuevo, y todas esas cosas repletas de buenos deseos que se dicen y que luego ni feliz la navidad ni próspero el año nuevo ni gaitas en vinagre, que entre que uno tiene que gastarse lo que no está en los escritos en regalitos y licores y de todo, y que nos inflamos como globos a comer dulces y comidas de esas que se hacen sólo en los finales de año y que, seamos sinceros, una de ellas serviría por sí sola para alimentar Etiopía durante una década, pues entre unas cosas y otras, decía, al final las puñeteras fiestas nos dejan con el culo económico al aire y la úlcera supurando, ambos dos durante unos mesecitos. Y menos mal que esto navideño sólo dura unos días, ¿no?, unos pocos, poquitos, como dos semanas a lo sumo, ¿no? <div><br /></div><div>Pues no. </div><div>Una mierda va a durar unos días.</div><div>Que hoy es 28 de Octubre, joer ya, un poco de piedad, oigan, y ayer 27 me topé con un Madrid desconocido, sus arterias principales todas toditas engalanadas con las iluminaciones navideñas preparadas para iluminar con esa voluptuosidad incompresible, que es lo suyo, y los cortingleses petadas sus fachadas de acebos navideños y marionetas de críos felices desocupados. Dos meses antes de cuando toca, por dios, dos meses enteros de saturación televisiva con anuncios de juguetes a saco, dos meses de pasear por los supermercados y ver más y más turrones cada año compuestos por ingredientes más bizarros, no sé, como chocolate de la Alcarria con anchoas, dos meses de sonreír, oigan, qué bien, venga a cuento lo de sonreír o no venga a cuento, dos meses de consumismo desaforado y feliz. Para que luego digan que no somos esclavos, y de segunda.</div><div><br /></div><div>Y menos mal que al gordo de rojo aún no lo he visto, porque ése ya me pone de los nervios. Aunque, para qué voy a engañarme, seguro que el joputa ronda ya por aquí. Idea suya debe ser todo esto, para hacer el Agosto en Diciembre.</div><div>Qué digo en Diciembre, en Octubre.</div><div><br /></div><div>Feliz Navidad, cagontó.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-36432371354208344372008-10-24T09:09:00.001+02:002008-10-24T09:10:12.107+02:00Cita del día"En el mundo de los hombres nada hay necesario fuera del amor"<div><br /></div><div>J. W. Goethe.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-53937341690619874212008-10-02T22:06:00.003+02:002008-10-02T22:11:22.344+02:00...Pues sí, puede que se haya muerto el concepto Hispacón, puede que nos hayamos quedado sin Hispacones, pero a los buenos aficionados, los tranquilos, los pacientes, los fieles... siempre nos quedará <a href="http://crisei.blogalia.com/">Crisei</a><br />Que no sé si será lo mismo, mejor, mucho peor o mucho mejor. No tendrá entrega de piedros, ni cena de gala en un restaurante infumable o maravilloso, ni podrá uno disfrutar de la barracón alternativa... pero oigan, ahí está de momento, bien nutrida y hasta con algún que otro Troll. Que dure.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-75562671287807387842008-09-14T20:18:00.001+02:002008-09-14T20:23:07.753+02:00Así empiezaEl hombre camina despacio. Da una patada a un canto rodado y se detiene un momento para ver cómo se aleja, mirando la piedra con ojos serios, calmados. Luego busca la luna, casi llena, que se asoma brumosa en el horizonte del atardecer rojizo.<br /><br /> Cuando entra en la casa, la mujer se acerca para posar un beso fugaz sobre sus labios. Le acerca una silla y el hombre se sienta exhalando aire ruidosamente. Posa sus manos sobre los riñones, estira la espalda y gruñe. La mujer, seria, la carne pegada al hueso, alza las cejas mirando a su hombre. Se acerca, le toca la frente con los dedos y luego se aleja hacia el fuego, donde se cuecen unas patatas junto a un puñado de judías verdes y un hueso viejo de jamón. Mueve el guiso y, sin volverse, dice: has vuelto sin el abrigo, con el frío que hace. Ya me dirás qué has hecho con él. Si quieres.<br /> El hombre baja un poco la cabeza y se frota los ojos cansados con el pulgar y el índice de su mano zurda. Se lo di a uno, dice.<br /> A uno. ¿A qué uno?<br /> No sé. Uno.<br /> Pues espero que fuera uno todavía más pobre que tú.<br /> No sé, dice el hombre quitándose la camisa, pero tenía más frío que yo.<br /><br /> Baja el sol sobre las colinas. En las calles sólo quedan los perros cuando llegan a caballo los primeros nacionales armados con fusiles de cerrojo y antorchas. La luna brilla, casi llena.<br />Casi llena.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-32701161445409108762008-07-18T01:26:00.001+02:002008-07-18T01:32:45.153+02:00De subtitulos rarosEs sólo una pequeña entrada que no puedo dejar de anotar, antes de que se me olvide. <br />Viendo una peli de vampiros en versión original subtitulada me encuentro con que un tipo, armado con un palo de billar afilado a modo de estaca, trata de ensartar con el susodicho palo a una vampira de dientes largos que amenazaba con merendárselo. Pues bien, el tipo del palo de billar lanza una estocada y, en estas, la vampira desaparece ante sus ojos así, por arte de birlibirloque (o como sea que se escriba). Ante semejante prodigio, el tipo, más con cara de acojonado que otra cosa, suelta:<br /><br />-Jesuschrist...!!!!<br /><br />Pues bien. Según los subtítulos, lo que dijo el tipo del palo de billar afilado fue:<br /><br />-¡¡¡Diablos...!!!<br /><br />O sea, lo mismo. Lo mismito.<br />Señor, señor.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-43948125866517124682008-06-24T14:00:00.003+02:002008-06-24T14:04:02.617+02:00¡¡ESPARTANOS!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioyctr3YYjHRNGQACoT1kE83WS3iUZ9C4l4IqzvF7NF8hEH4l76MHg4nDhgrr7K0RhzIkv3TRtjeOwC512OQVW9nAqgZRp0hwajbZA_UiNVKY9mwOSm7m8WN5zi2vscyCrNXpx/s1600-h/20080616elpepicul_3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioyctr3YYjHRNGQACoT1kE83WS3iUZ9C4l4IqzvF7NF8hEH4l76MHg4nDhgrr7K0RhzIkv3TRtjeOwC512OQVW9nAqgZRp0hwajbZA_UiNVKY9mwOSm7m8WN5zi2vscyCrNXpx/s400/20080616elpepicul_3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5215417216402618754" /></a><br />Preparad el desayuno, y alimentaos bien.<br />Porque esta noche...<br /><span style="font-weight:bold;"><br />¡¡CENAREMOS EN EL INFIERNO!!</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-52824289522447935082008-04-07T10:18:00.002+02:002008-04-07T10:21:19.070+02:00Más frases.Buceando por la red he encontrado más frases curiosas del bueno de Charles Barkley. Con la inercia, me he hecho con una salvajada de frases de baloncestistas que, bueno, mejor les dejo disfrutar con algunas de ellas.<br /><br />"Estoy aterrorizado. Creo que soy el mejor jugador de este equipo" (Scott Hastings).<br /><br />"Pues no lo sé, aún no me lo han dicho" (Brandon Armstrong, cuando le preguntaron en qué pierna sufría la tendinitis).<br /><br />"Saltar" (Scott Skiles, cuando un reportero le preguntó qué podía hacer Eddy Curry para ser un mejor reboteador).<br /><br />"A la gente negra no la dejan acercarse demasiado a la mansión del gobernador de Alabama. A no ser que sea el día que toca limpiar el edificio" (Charles Barkley).<br /><br />"Esperaba que esta vez hubiesen usado algo original para ponerme en la lista de lesionados. No sé, algo como caspa crónica" (Mark Pope).<br /><br />"El sexo y el golf son las únicas cosas en las que aun siendo malo en ello, puedes pasar un rato agradable"(Charles Barkley).<br /><br />"Comprende sólo la mitad de lo que le digo. Igual que cualquier jugador americano o extranjero, por cierto" (Jeff Van Gundy, sobre Yao Ming).<br /><br />"Ni sé de quién está hablando ni me importa lo más mínimo. A mí sólo me preocupa lo que yo digo" (Jerome James, después de las declaraciones de Nate McMillan, en las que hablaba del egoísmo de los jugadores de los Sonics).<br /><br />"Fan de los Knicks: Hey Damon, si vienes a New York te dejo dormir en mi casa.<br />Damon Stoudamire: Joder, tío, dormiría en la caseta de tu perro con tal de salir de Portland."<br /><br />"Cuando escuché que todo el mundo empezaba a gritar y a aplaudir me dije a mí mismo "hey, sí, he metido una canasta en suspensión muy bonita". Luego caí en la cuenta de que el pase que me había dado Mark Jackson era la asistencia número 10.000 de su carrera" (Matt Harpring)<br /><br />"¿Que qué pensé el primer día en que no tuve que ir a entrenar? pues me dije, mira, tío, justo lo que necesita América, otro negro en el paro." (Charles Barkley, después de retirarse).<br /><br />Y la mejor del día:<br /><br />"Siempre recordaré esa noche en la que Michael y yo nos compenetramos a la perfección para meter 70 puntos entre los dos" (Stacey King, tras el partido Cavs-Bulls en el que Jordan metió 69 puntos).Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-22443024697068874952008-03-30T10:43:00.002+02:002008-03-30T10:46:22.120+02:00Escuchado en la radio (II)"(Moderador): ...la frase exacta es "sabes que todo se ha ido a la mierda en América cuando el mejor rapero es blanco y el mejor golfista negro."<br />(Contertulio): ¿Un rapero blanco?<br />(M): Sí, se refiere a Eminem.<br />(C): Ah. ¿Y quién dijo eso?<br />(M): Charles Barkley.<br />(C): Vaya. No sabía que el vicepresidente era tan gracioso."Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-60427870998432344602008-03-24T11:52:00.003+01:002008-03-24T11:55:59.466+01:00Who watch the watchmen?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ3yrQUxNAulPtEUCpT4UFGdgE5MYWPdkPwWsCE5eH6U_DArnpTqJIvZXiGWGWeh7I1jlQXfwunbt_HCi4_SXeVkuNQA6fNeAZYBsCgyPkO1fIKH8B1aBNuuz9o_fLkzJA3vaS/s1600-h/ComedianFull.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ3yrQUxNAulPtEUCpT4UFGdgE5MYWPdkPwWsCE5eH6U_DArnpTqJIvZXiGWGWeh7I1jlQXfwunbt_HCi4_SXeVkuNQA6fNeAZYBsCgyPkO1fIKH8B1aBNuuz9o_fLkzJA3vaS/s400/ComedianFull.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181260205540193410" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-13564310211489145872008-03-11T10:00:00.003+01:002008-03-11T10:20:30.092+01:00Alegría, alegríaQue se han acabado las elecciones, ole mi niño., que se acabó lo de ver caretos forzados de políticos en la carretera, que al Rajoy parece que le hayan metido unos forceps en la boca para hacerlo sonreír y al Zapatero no había quien lo hiciera parecer serio y al final lo sacaban en las fotos en plan posado robado. Se acabó el no comprar periódicos porque desde la página uno hasta la última, pasando por los deportes y los contactos, todos y cada uno de ellos iban saturados de ¿cómo decirlo?, ¿"tendencionismo"?, ¿es una palabro nueva...?, bueno, de información tendenciosa muy poco hábilmente camuflada. Se acabó lo de huir de la radio por lo propio, lo de huir de los informativos por lo mismo, lo de huir de las tertulias en el trabajo porque toooooodo acababa derivando en las mismas chorradillas políticas, como si fuéramos nosotros a arreglar el país, oigan, como a la selección española, que también la arreglamos de tanto en tanto.<br /><br />Alegría porque todos están alegres, menos Llamazares, con eso de que todos han ganado. Ha ganado el PSOE porque, bueno, porque ha ganado, que es lo que querían hacer, digo yo; ha ganado el PP porque, aunque yo diría que han perdido pues resulta que no, que sí que habrán perdido lo que vienen siendo las elecciones pero en realidad han logrado "posicionarse" en "mejor situación" con un "magnífico resultado" en número de votos y porcentaje, algo que yo no entiendo, porque alegrarse de ser el mejor perdedor en cuanto a resultados desde que comenzó la democracia es como si al segundo espermatozoide en una carrera de varios millones le diera por celebrar con cava que, después de la paliza, para cuando llegó a donde el óvulo se le había adelantado otro listo. Han ganado los nacionalistas, que en realidad han perdido votos, pero ellos saben ver la realidad como verdaderamente ES. Ha ganado Rosa Díez, que perdió las primarias del PSOE y como se emperró en ir al Congreso pues se montó un partido suyo que, mira, le ha caído simpático a todo el espectro social de este país nuestro. Por ganar, hasta han ganado los carroñeros que pululan en derredor de Rajoy; a ver quién da el primer paso.<br /><br />Llamazares ha perdido, decía, pero aunque él siga con lo de las conspiraciones judeomasónicas para justificar su debacle (o al cambio climático, que eso de los Tsunamis en la puerta de Alcalá hasta donde yo sé es algo poco visto) lo cierto es que los votantes de IU, entre los cuáles me cuento, qué le vamos a hacer, también hemos ganado porque al fin el bueno de Gaspar ha decidido largarse. A ver si ahora aparece alguien joven y con ganas de hacerse notar en el amplio espacio que hay a la izquierda de Zapatero, que a estas alturas ya todos sabemos que anda más bien escorado hacia el centro-derecha, como casi todos los grandes partidos del sistema político actual en el primer mundo.<br /><br />Pero la alegría del título, la mayor, la más grande, la más intensa, pues oigan, para qué voy a engañarles, es la felicidad que siento al saber que tito Solbes va a ingresarme 400 leuros en la cuenta del banco. Eso dijo, ¿no? Que supongo que los 400 son para todos, ¿no?, hayamos votado a quien hayamos votado, y espero que con esto no sea como con la broma de los 800.000 puestos de trabajo de la era González ("no, que no me ha entendido bien: yo dije ochocientos o mil..."), o sea, que los 400 leuros no sean a repartir entre todos los contribuyentes. Que íntegros me dan para alguna cena buena con la familia, pero si me sueltan un cuarto de céntimo me voy a cagar en las castas de alguien, y no son horas ni es tiempo, que esto acaba de empezar. Digo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20697298.post-25214359993659901782008-03-07T15:16:00.002+01:002008-03-07T15:18:16.669+01:00Unos cabrones sin alma......han asesinado a un hombre de cuarenta y pocos tacos delante de su mujer y una de sus tres hijos. Porque era del PSOE en tierra de vascos. Sólo por eso. <br /><br />Cabrones.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11947076851342195675noreply@blogger.com